EL BALCÓN DE ROSALES O ¿DÓNDE ESTÁ EL SEÑOR ALCALDE?

Es un hecho notorio que cualquier imbécil puede ser portero de discoteca. No digo que todos los porteros de discoteca sean imbéciles. No los conozco a todos, ni ganas. Sí digo que esta es la enésima noticia sobre hechos similares y, verdaderamente, el lamento es interminable, en especial, el de la familia y los amigos del pobre chico fallecido.

Las versiones son más o menos concretas o difusas, pero lo que parece claro es que hubo un altercado, por un empujón a una chica o un insulto a un chico y, simplemente, ya, por eso, se inició una pelea que, en realidad, y según todos los indicios fue más bien una paliza al chiquillo en cuestión (las peleas, al menos, son entre iguales, en número o en fuerza).

He podido ver el video del abogado de los imputados, también he visto de refilón la cara de uno de ellos. Aquél dice que fue un accidente, que la víctima se cayó y alguién, a su vez, le cayó encima; éste se tapa la cara para que no le reconozcan.

El ser humano, lamentablemente, siempre tiene una excusa para todo. Para que un aplastamiento brutal del corazón sea un accidente, para que un asesinato se convierta en una imagen borrosa de alguien en el coche de la polícia.

Qué valiente en la multitud y en la noche. Qué cobarde y despreciable a la luz del día. Qué dolor más grande, qué noche eterna para esos padres y hermanos. Todos lo sentimos. Y eso no basta.

Maldito local que DEBÍA ESTAR CERRADO, no porque yo lo diga, sino porque trece inspecciones y cincuenta y siete denuncias lo exigían.

Ahora el clamor no es jurídico, ni va escrito en un papel que se mete en un expediente interminable, el clamor es un llanto de dolor... que no puede dejarse para mañana... porque el funcionario está desayunando o porque... Qué triste.